Hoje decidi publicar por aqui alguns livros que suscitaram a minha curiosidade ultimamente. São só mais alguns a acrescentar à minha já interminável lista de desejos literários :p








Bjinhos e Boas Leituras!!!!
Mafs
Quando o Vento Sopra... é um blog sobre tudo o que vier à cabeça. Para quê restringir a nossa criatividade ou expressão a um só tema?
"Os seus olhos espelhavam a revolta do mar. Era marinheiro. Conhecia todos os portos que o mar criara em terra, tinha soltado amarras em todos eles e, no entanto, nunca largara a âncora. Nunca descobrira em terra a casa que o mar se tornara para o seu coração imprevisível. Nunca ficara mais de meses na mesma cidade portuária. Nunca regressara em definitivo ao lugar que o vira nascer. A incerteza em que se tornara a sua vida não era mais do que um reflexo da instabilidade das ondas que enrolavam na costa, batendo nos pontiagudos penhascos, dilacerando a terra que procurava imiscuir-se no seu espaço. Era com o vento no rosto e sal nos lábios, com os cabelos revoltos e os pingos de chuva marinha que a sua alma rejubilava. Cada passo que dava na direcção de um navio era mais um pedaço de vida que o seu espírito absorvia. Cada batida das ondas no casco da embarcação assinalava a batida do seu próprio coração. As velas que o vento embalava eram parte do sonho de muitos. Permitiam aos homens do mar o voo de uma vida. Eram as asas que incendiavam a vontade de chegar mais longe, que incentivavam a procura por mais."
“The best fantasy is written in the language of dreams. It is alive as dreams are alive, more real than real ... for a moment at least ... that long magic moment before we wake.George R.R. Martin
Fantasy is silver and scarlet, indigo and azure, obsidian veined with gold and lapis lazuli. Reality is plywood and plastic, done up in mud brown and olive drab. Fantasy tastes of habaneros and honey, cinnamon and cloves, rare red meat and wines as sweet as summer. Reality is beans and tofu, and ashes at the end. Reality is the strip malls of Burbank, the smokestacks of Cleveland, a parking garage in Newark. Fantasy is the towers of Minas Tirith, the ancient stones of Gormenghast, the halls of Camelot. Fantasy flies on the wings of Icarus, reality on Southwest Airlines. Why do our dreams become so much smaller when they finally come true?
We read fantasy to find the colors again, I think. To taste strong spices and hear the songs the sirens sang. There is something old and true in fantasy that speaks to something deep within us, to the child who dreamt that one day he would hunt the forests of the night, and feast beneath the hollow hills, and find a love to last forever somewhere south of Oz and north of Shangri-La."